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拉夫列茨基在城里几条街道上溜达了两个多钟头。他脑海里浮现出在巴黎近郊度过的那个夜晚的情景。他的心撕裂了，脑袋里空空如也，那些讨厌的思绪将他缠住不放。“她活着，她在这里”，他心里不断重复着，并轻声自语道。他感到丽莎在离他远去。苦恼之情压得他快窒息了；这个打击对他来说太突然了。他怎么可以如此轻信小品专栏的造谣文章，新闻纸上的破烂新闻呢?“可是就算我没有相信，”他想，“那又会有什么不同?要是我没发觉她爱我，她自己也没意识到这一点，该多好。”他没有办法从自己脑子里把他妻子的形象、声音、目光赶走……于是他咒骂自己，咒骂世上的一切。快到清晨时，他神疲力乏，来到莱姆的家门口。他叩了好长时间的门，一直没人应答；终于窗口探出了老头戴睡帽的脑袋，一副垂头丧气、萎靡不振的样子，和二十四小时以前以艺术家的恢宏气度，简直判若两人。

“您有什么事?”莱姆问，“我不可能每个夜晚都弹奏，我吃了药水了。”

但是拉夫列茨基的表情显然不同往常：老头用一只手在眼睛上方搭个凉棚，仔细望着深夜的来访者，放他进了门。

拉夫列茨基走进屋，在椅子上坐下。老头站在他面前，裹紧花里斑斓的睡袍的前襟，身子颤抖着，蠕动着双唇。

“我妻子回来了。”拉夫列茨基抬起头说，突然不可抑制的大笑起来。

莱姆的脸部现出惊愕的表情，可是他一丝笑容也没有，只是把睡袍裹得更紧了。

“您还不知道，”拉夫列茨基接着说，“我想像过……我在一份报上看到她已去世的消息。”

“哦——哦?您是不久前读到的?”莱姆问。

“不久前。”

“哦——”老头重复说，他高高地竖起了双眉。“那么现在她来了?”

“来了。她现在在我家里，可我……我这个多么不幸的人。”

他又冷笑了一声。

“您是个不幸的人。”莱姆慢慢地重复他的话。

“克里斯托弗·费奥多雷奇，”拉夫列茨基又开始说，“你能为我传个信吗?”

“嗯。可以问给谁吗?”

“丽莎维……”

“哦，对，对，明白了。好，什么时候?”

“明天，越早越好。”

“嗯。可以派我的厨娘卡特琳送去。不，还是我亲自去。”

“您带回音给我吗?”