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替身（第2页）

“她来问什么？”

“问怎么把债还清。”

“怎么还？”

“你爷爷跟她讲，问米的债，还不清的。你请过多少亡魂，就欠了多少债。这笔债不在阴司的账本上，在那些亡魂的记性里。它们记着你把它们叫上来，记着你没让它们把话说完，记着你把它们送下去的时候它们少掉的那一部分。你活着的时候它们不能把你怎么样。你死了，它们就来找你的后人。”

陈伯点燃了第二锅烟。烟雾升起来，比刚才更浓。

“她问，要是没有后人呢？”

“我爷爷怎么说？”

“你爷爷说，那就来找发过誓的人。”

林舟的手指——左手的手指，正常肤色的那几根——蜷了起来，指甲掐进掌心里。

“她来找过你吗？”他问。

陈伯没有回答。他抽着烟，目光越过院墙，看着远处山坡上那片看不见的坟地。阳光照在他脸上，皱纹的沟壑里藏着很深的阴影。过了很久，他把烟灰磕掉，站起来。

“去坟上看看吧。”他说，“洞还在不在，你看了就知道了。”

陈伯走了以后，林舟在院子里又坐了一会儿。然后他站起来，把院门带上，朝村后的山坡走去。

白天的青石沟比夜晚安静得多。夜晚至少有风声，有虫鸣，有那些不知道从哪儿传来的脚步声和哭声。白天什么都没有。老宅的门一扇扇关着，门板上贴的春联褪成了灰白色，字迹模糊得像老槐树上的旧布条。有几户门口堆着劈好的柴火，柴火垛子上长的青苔已经连成了片，厚厚一层，绿得发黑。他在一户人家的院墙外停下来，墙头上蹲着一只黑猫。猫看着他，他也看着猫。猫的眼睛是黄色的，瞳孔缩成一条竖线。然后猫跳下墙头，消失在院墙另一侧。他继续往前走。

路过阿秀家门口的时候，他停了一下。

院门开着一条缝。门缝里透出绣花撑子的木框，和一小块正在绣的白布。阿秀坐在院子里，背对着门，低着头绣东西。她的肩膀随着针线的起落微微晃动，节奏很慢，像一个被调慢了速度的发条玩具。

林舟没有叫她。他正要走开，阿秀忽然停下了手里的针线。她没有回头，但右手从绣绷上抬起来，伸到身后，朝他招了一下。

一下。很轻，很短。像是在说：进来。

林舟推开院门。阿秀的院子比他家的祖宅小得多，但收拾得很干净。石板地上没有杂草，墙角种着几株月季，花开得正好，红的白的都有。阿秀坐在一张小竹椅上，面前摆着绣架。她听见他进来，没有抬头，继续绣她的东西。

林舟走到她旁边，看她绣的图案。

白布上绣着一个人。针脚细密，用的是深灰色的丝线，和底色几乎融为一体，不凑近了根本看不出来。那个人站在一扇门前，门是敞开的，门里是密密麻麻的线条，乱成一团，像是无数只手，又像是无数张脸。

那个人没有脚。

不是没绣完。是故意空着的。从脚踝往下，绣线戛然而止，露出空白的布面。

阿秀把这一针扎下去，然后停下来。她抬起头看着他，用手指了指绣布上的那个人，又指了指他。然后她拿起旁边的炭条，在地上写了两个字。

“今晚。”

然后她在“今晚”下面又写了两个字。

“别应。”

林舟看着地上的字。炭条的痕迹很重，笔画像小孩子的涂鸦，但意思很清楚。今晚。别应。

“应什么？”他问。

阿秀没有回答。她把炭条放下，重新拿起针线。针尖扎进白布，从另一面穿出来，带着一截深灰色的丝线。她在绣那个人的嘴。之前的图案里，嘴是空白的，只是一圈轮廓。现在她在用更深的灰线，一针一针地填满那个轮廓。绣出来的嘴是张开的。在喊。

林舟从阿秀家出来的时候，太阳已经快爬到头顶了。山里的正午也不热，风从竹林里穿过，带着竹叶的清气。他沿着被杂草半掩的小路往山坡上走，路两侧的灌木还是那样，枝条上长满小刺，勾他的裤脚。他走得不快。右手的灰白色没有蔓延，但感觉在变。不是变差——是变空。那三根手指的存在感越来越弱了，像是身体正在慢慢忘记它们的存在。他需要看着自己的手，才能确认它们还在那里。

爷爷的坟还在半山腰。

从远处看，土堆的形状和他两天前离开时没有区别。但走近了，他看见了变化。

洞还在。

从坟堆中央裂开的那个洞口，两天前是黑漆漆的，看不见底。现在不是了。现在洞口的边缘长出了东西——不是草，不是苔藓，是一种灰白色的、像菌丝又像霜花的物质，从洞口边缘往外蔓延，爬过翻开的泥土，爬过碎石，一直延伸到坟堆外侧的草地上。被它爬过的地方，草都枯了。不是枯黄，是变成了和那种物质同样的灰白色，茎叶完整，但颜色被抽干了，像纸扎的草。

林舟蹲下来，凑近了看。灰白色的菌丝在阳光下泛着微弱的光泽，表面有一层极细的绒毛。他伸出左手——正常的那只手——想去碰一下，手指还没接触到，皮肤上就起了一层鸡皮疙瘩。不是冷的。那种凉意不是从外面传进来的，是从身体内部往外渗的，像是骨髓里有什么东西在回应那些菌丝。

他没有碰。